la verdad es que la vidash me deja sin habla. bah. pavadas.
afuera hay un niño jugando con las monedas de su madre.
en la calle esta una paciente enfermandose de resfriado.
todos los dias salgo a trotar. la barriga crece igual.
estoy vigilando a un hombre que estaciona su auto.
por las mañanas tomo un yogur.
cada dia es un spoiling.

imaginacion decadente

me encantaria poder cerrar algunos temas. a veces pienso que me la paso circulando como una mosca al rededor de los mismo cuerpos en descomposicion. el tiempo, el sexo, el lenguaje, el olvido, etc. no hay algo acaso que pueda desenchufarme de todo este sinsentido. a veces quisiera ser menos leve. quisiera poder concentrarme. dejar de ser tan autoreferente, tan repetitivo. parezco un disco rayado. por otra parte, las misma ciscunstancias, la mismas reacciones y personajes, la misma irracional desolacion. estoy haciendo intentos para zafarme de la mediocre decrepitud de mi alma. quiero dar el salto. quiero salir a emborracharme. quiero delegarme.  

borde

Escribir algo serio; sería algo asi como identificarse con alguna clase política, como elaborar un tema contingente e interesante, algo que pueda poblar la fragil imaginacion de los comensales, hacer un proyecto, acabado, consistente y menudo. En fin, algo cientifico, academico, logico, pragmatico. Todo aquello que a mi me disgusta escribir, ya que es como hacer jugar a un animal dentro de cuatro paredes, con todo lo que ello implica. Ya sabemos de los jarrones rotos y de los cuadros estropeados por tanto animales que saltan como karatekas cuando se los hace jugar por ahi. He de declararme adversario de la interioridad burguesa, aunque enemigo, a la vez, de la profana exterioridad. He de suscribir al entremedio, unico lugar, o tal vez transito entre lugares, en el que me siento a gusto.

primero

Estoy tratando de componer algo. Eso cuesta. No tengo idea de lo que quiero. Eso es lo que ocurre. Simplemente estoy embardunado de jabon. Y patino.